pildoritas

Hace calor, hay bichos. Soy básica, no por eso más simple.
Me recibí, me corté el pelo, me trataron como perrito.
Descubrí dónde es mi casa, lástima que es entremedio.
Me pregunto si el puente aureo se sostiene de un sólo lado. El medio se debería sostener por si sólo.
No llueve, pero estoy un poco triste.
La pasta me sigue gustando al dente, y la carne, bleu. La lechuga no me gusta. Tampoco el pescado. El pecado si. I'm so mean. No cambiaron tantas cosas después de que me dijeron "te recibiste", no tantas como me hubiera gustado, esperaba un rayo divino que me diera superpoderes o algo.
Kerouac me encanta, y espero yo también haber bajado de la torre de marfil. Es el corte de pelo, la generación BEATífica. El tipo de mujeres que somos, esas que mantienen el honor de manera extraña, también tienen retrocesos en el tiempo. Salté de los 80s a los 60s en un tijeretazo. Rita a veces se va al siglo XIX, cada vez más últimamente, Mixtli está orgullosa de poder ser una pin-up girl. Seguramente hay patrones así repitiéndose por todo el mundo.
Conocí gente, me divertí, dejé a una amiga durmiendo en casa y me escapé a la nada en la que hay bichos (una nada que puede ser nombrada através del concepto de "bichos" y por hoy no el de "lluvia").
Mi casa es móvil, el puente aureo que es el concepto (puente aureo dixit, ja!) y a su vez es mi casa me lo llevo conmigo a donde voy. Debería haber sido caracol. Darwin volvió a errarle.
Tengo sueño, las siestas en aeropuertos no son lo mío. Debe ser que eso no es el amor real, entonces. Pobre Charly.
En Buenos Aires, si, llovía. Lástima. Para mi que no estoy donde debería estar.